*Elle arrive, il sourit. il se trimballe, mèche sur le côté, cigarette allumé, slim enfilé. Petit minet blond, longs cils. 16 ans. Sa montre respire le fric. Sa chemise ouverte, pull col V, trench beige. il respire la Jeunesse. mais quand on voit, au fond, quand on s'approche vraiment. Quand on creuse au fond de lui ?Que trouve-t-on ? Un jeune homme détruit par des conneries quotidiennes ? ou bien la triste mentalité d'un tombeur? il faut l'avouer, elles sont toutes à ses pieds. Elles sourient, lui disent : vient dans mon lit, vient respirer l'odeur de ma peau. Comment refuser ? c'est bien simple. Lui même le dit : On ne refuse pas. Jamais. Et chaque soir c'est le même cirque. Il traine dans les rues, bouteille à la main. Il n'a pas de véritable maison. sa véritable maison se sont tous ses lits partagés avec différentes jeunes filles. C'est ça son "chez lui". Et personne ne peut briser ça. Pas même la fille la plus douée en amour. La preuve : *Sous son bras une minette / carré Burberry, 95B, jean taille 36. Brune. Elle est belle, voir souriante. Mais on sait tous, les milliards de larmes qu'elle peut déverser dans la nuit quand il lui fait l'amour. Les larmes du doute. Oui, est-ce que demain sera comme aujourd'hui ? Elle a peur. Elle pleure encore. Elle sait. Elle sait pourtant que quand elle dort seule le soir, Lui est avec une autre. C'est ça qui lui fait le plus mal. Le pire c'est quand ils sont ensemble, quand il lui dit qu'il l'aime. Là, c'est pire que tout. Ignorer. Voilà la seule chose qu'elle peut faire. Elle boit une gorgée de son café. il l'a regarde. Ils sont beaux. Trop même. Et se soir quand il feront l'amour chez elle, il ne remarquera toujours pas ses marques sur ses bras.
Comme d'habitude.